Tombeau pour Nino

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Tombeau pour Nino



Alors évidemment, il y a vingt ans, jour pour jour, le 12 août 1998, il n'a sans doute pas supporté la fin prochaine de l'été. 
Je me souviens de sa mort, très précisément, apprise par Le Monde. J'étais à Ericeira, au Portugal, une station balnéaire aux allures de Bretagne lusitanienne. L'Atlantique faisait de beaux rouleaux, le soleil, l'écume et la brume vaporisaient des matins dorés et frais. Les journaux français mettaient encore deux jours à arriver dans ce monde qui vivait les dernières années avant son dédoublement aujourd'hui presque total dans le virtuel: à Ericeira, ni café internet, ni téléphone portable utilisable depuis l'étranger, ni même réception satellite pour recevoir la télé. Il fallait amener la voiture, à l'époque, me semble-t-il, une 206 rouge à toit ouvrant, sur un promontoire rocheux, la nuit, pour capter vaguement le bulletin de 22 heures, sur RTL. Mais nous n'avions pas tant besoin que ça d'actualité en temps réel, nous n'étions pas devenus ces esclaves consentants de la GCU, la grande connexion universelle. Nous n'allions pas souvent sur le promontoire, cet été-là.
Nino Ferrer avait peut-être, pour le coup,  pressenti les temps qui venaient, pressenti que Le Sud, même si ce succès lui pesait parfois, serait un des derniers "grands slows de l'été" avant qu'arrivent cette époque, qui est plus que jamais là nôtre, où on allait danser comme on allait vivre, consommer et penser: seul, abruti, épuisé par une compétition narcissique devant les miroirs des dance floors de la fin des grands récits et du libéralisme comme horizon indépassable de la vie humaine réellement vécue.
"Il y a trop de fumée, ici; je m'en vais" disait Marc-Aurèle qui s'y connaissait en départ volontaire. Donc: un champ sous le ciel bleu et un coup d"fusil en plein coeur dans le calme de ces après-midis d'été où le temps dure longtemps.
Allez, viens mon amour. 
Dansons jusqu'à la fin, en évitant les balles. Dansons sur Nino.


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